Diaries of a Philobat

Esto era ser musa?

Desempolvar las fotos de donde fui feliz

Convertirme en arqueóloga

Desenterrar los objetos propios de aquella era

El parlante negro, el sillón rojo, tu camisa azul 

Tener momentos Proustianos

Pero con taralucci, no magdalenas

Recordar con cariño aquella que fui

Y aquel que fuiste

Ya lo dijo Neruda (cómo odiarías esta referencia)

“Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos”.

Tal vez, eso entonces, era ser musa

Contemplar aquella que fui, convertida en canción.

Y reencontrarme cada tanto con ella.

Ser musa es entonces eso

Desdoblarme en canción

Y que aquello que una vez tan mio

Me resulte tan propio y ajeno

Como una segunda piel.